Mientras escribo esto, España pierde contra USA 0-2 en esa bobochorrez que se han inventado que se llama Copa Confederaciones.

El caso es que me he incorporado en el minuto 73, porque se me había olvidado la cosa. Y, oh, sorpresa, España ya perdía 0-1. Anodadado, recuerdo las sobradísimas declaraciones de los medios ejpañoles.

- Pensabamos salir jugando con 8, por darle emoción.
- Es una pena no jugar con Italia -decían mirándose las uñas-. Con estos partidos de transición se pierde el interés.
- Marcaré dos goles -dijo alguien-, uno de ellos con el nabo.

Y cosas por el estilo. España perdió como en sus mejores tiempos de pringada, con la expulsión de un jugador yankee a última hora para que la gente tomara esperanzas y sufriera aún más la verguenza. Al final, nada, siguiendo la tradición. Lo de la eurocopa fue una excepción cósmica cuya unicidad comprobaremos en el mundial, cuando nos eliminen de mala manera.

Como excusa es que, claro, es difícil ganar a un equipo que tiene jugadores con nombes como Bocanegra -a la que te descuidas te aborda con su galeón-, o Specter -conocido superhéroe de Manhattan-.

Es que tienen una defensa impresionante, dice Luis. Impresionante somos nosotros perdiendo, Luis, man.

Cuando era jovencito y veía a dos hombres con barba darse un morreo con lengua, salía corriendo despavorido. Ahora soy moderno y todo lo veo bien. El porno gay aún me cuesta. No se puede ser perfecto en todo.

Buenafuente está enamorado de Berto. Se le nota en la mirada. A mi me parece bien, pero creo que se debería dejarse de tanto subterfugio y hacer públicos sus sentimientos.

Al principio fueron pequeños guiños. Que si me voy de vacaciones y te dejo el programa pa ti solo, que si te enchufo un programa propio, que si después de estrellarte miserablemente te rescato... luego, Buenafuente ya no podía disimular. La distancia entre su mesa y el sofá de colaboradores era demasiado grande. Buenafuente necesita sentir, oler las feromonas de su amor, y por eso lo sienta a su lado, a su siniestra. ¿Cuantas cosas sucederán con esas manos y esos pies ocultos que no sabemos? Qué bonito es el amor.

Por mi parte, quiero darles la enhorabuena. Da un poco de cosa tanto favor y privilegio profesional, pero podemos suponer que Berto se lo gana. Profundamente

Voy a ser breve con esta cosa, porque vengo de verla y me ha dejado el cerebro frito, las sinapsis perdidas, chocando unas con otras y gritándome: ¡PERO POR QUÉ NOS HACES ESTO!

Esta película no es un Blockbuster. Esta película es una mierda como un piano. A los que esperen una apasionante narración repleta de simbología, sesudos enigmas etcétera; que desistan. El Pirata Garrapata (Barco de Vapor) tiene una profundidad muy superior a esta película. No esperen descubrir un misterio trascendente, un nuevo punto de vista sobre algún dogma. El acelerador de partículas (CERN) es un cebo, "la verdad" de la que habla Ewan McGregor en el anuncio de televisión es otro cebo, y también lo es el mismo título. ¿Angeles y demonios? ¿Por qué? ¿Qué tiene que ver? Desde aquí, propongo el siguiente título, más manchego y ajustado al film (SPOILER, SPOILER):



EL CAMARLENGO QUIERE SER PAPA PERO NO TIENE EL TITULO.

o bien

A TODO GAS POR ROMA

Como resumen: la narración es más simple que un botijo, los personajes totalmente planos, sin ningún carisma. Las carreras por Roma a bordo de Lancias están bien al principio, para acabar en el total ridiculo por constante repetición, a ritmo, eso sí, de orquesta y coros. Ya se sabe: chan-chan-ta-chan-chan-ooooh-ooooh-chan-chan-ta-chan-ooooohh.

Conclusión: los italianos dan asquito. La próxima en otro sitio. Please.

Estallaba hace meses la polémica: que si tu me has copiado, que si hoy en día nadie hace nada original, etc. Telecinco se defendía de las acusaciones de plagio de su serie, Acusados, sobre la muy americana Damages.

Gracias al Emule -y hasta que nuestra ministra favorita no nos desconecte por usarlo- he podido ver el episodio piloto de Damages. La verdad es que lo hice con el colmillo afilado, listo para masticar el honor nacional y escupirlo al ritmo de "en este país de paletos no les llegamos ni a la suela de los zapatos a los creativos de USA".

La cabecera me dio la razón. Sólo la música y los primeros planos de la ciudad nos dejaban a la altura del betún. Acusados parecía una cosa de televisión local, muy cutrecilla. Y sin embargo a la postre, no. Ni de coña.

El episodio piloto de Damages es malo. Es malo porque aburre a las ostras, y porque canta demasiado que es un piloto. Las tramas se presentan y pseudo desarrollan de forma atolondrada; llegan a saturar. Demasiado rápido, demasiada mandanga ¿por qué? Pues por lo mismo de siempre que hace tantas veces fracasar a los yankis: la obsesión por la puta pela. Si el piloto no convence, no se hace la serie. USA es así.

No hablaré del resto de la serie porque no la he visto y porque no me apetece. Pero Damages falla en lo más importante: no engancha, exige al espectador paciencia, y eso es imperdonable en el mundo en que vivimos. El tiempo es oro, hoy más que nunca.

En caso de elección, no hay duda: Acusados. Acusados se puede disfrutar como cabeza de ratón: dentro de lo nacional, han echado el resto. Damages es otra serie más repleta de los cliches con los que los yankis nos tienen empachados (abogados de éxito, bufetes todopoderosos, ricos que abusan, bla, bla -mohín de asco y cansancio-, bla). Cola de león auténtica, oigan.